章外第123章 一碗酸辣粉的庭外和解 (第1/2页)
苏砚决定学做饭这件事，陆时衍是最后一个知道的。
最先知道的是方如海。那天他去律所送文件，看见陆时衍坐在办公桌前，对着手机屏幕皱眉。屏幕上是一张照片——苏砚穿着围裙站在厨房里，手里举着一把锅铲，灶台上冒着一团黑烟，烟雾报警器闪着红光。方如海凑过去看了一眼，沉默了五秒，说了一句：“这比咱们当年那个千亿专利案还难搞。”
第二个知道的是小银。她放学回家，看见妈妈在厨房里对着手机上的教程切土豆丝。土豆丝切成了土豆条，土豆条切成了土豆块，土豆块滚到地上，被家里的橘猫叼走了。小银放下书包，默默地掏出手机拍了一张照片，发到了家庭群里。陆时衍在庭审间隙看到这张照片，差点当庭笑出声。
第三个知道的是那家菜市场的摊主。苏砚去买菜，站在摊位前看了十分钟，不知道该挑什么样的西红柿。摊主实在看不下去了，帮她挑了几个，问她：“姑娘，你平时不做饭吧？”苏砚点头。摊主叹了口气，又往袋子里多塞了两个鸡蛋，“送你的。回去炒个西红柿鸡蛋，简单。”
苏砚回家把西红柿鸡蛋炒成了一锅红色的糊状物。陆时衍晚上回来，看见餐桌上摆着那盘东西，旁边放着一双筷子，还有一张便签纸，上面是苏砚的字：“试吃报告明天交。”
陆时衍拿起筷子，尝了一口。咸得发苦，西红柿的酸味和鸡蛋的腥味混在一起，像是两个仇人在嘴里打了一架。他放下筷子，掏出手机给苏砚发了一条信息：“庭外和解，不予追究。”苏砚秒回：“不行。这是第一次开庭，还有二审。”
第二天苏砚做的是青椒肉丝。肉丝切得太粗，青椒炒得太老，酱油放多了，黑乎乎的一盘。陆时衍尝了一口，又发了一条“庭外和解”。苏砚回了一个字：“驳。”
第三天，苏砚做的是酸辣粉。
这是她小时候最喜欢吃的东西。父亲破产前，每到周末都会带她去电子科大后门那家小店，点一碗酸辣粉，多加花生米，多加香菜。父亲总是把自己碗里的花生米夹给她，说自己不爱吃。直到很多年后她才明白，不是不爱吃，是舍不得吃。
她选了最简单的做法：红薯粉提前泡软，花生米小火慢炸，辣椒油自己熬，醋用陈醋，香菜切成细末。每一步都照着手机上的教程来，每一个上调料都用量勺精确计量——这是她作为AI工程师的职业病，凡是能量化的东西，绝不靠感觉。
粉条煮好了，捞进碗里。浇热汤，撒上花生米、香菜、葱花，最后淋一勺辣椒油。红油在汤面上散开，像一朵慢慢绽放的花。
她端着碗走到客厅，放在陆时衍面前。
陆时衍低头看了看。碗里的酸辣粉卖相不差，粉条晶莹剔透，花生米金黄酥脆，红油清亮，香菜翠绿。他用筷子挑起一缕粉条，吹了吹，送进嘴里。
然后他停住了。
苏砚站在旁边，双手攥着围裙边，指关节发白。她盯着陆时衍的脸，试图从表情里读出任何信息。但陆时衍的脸像法庭上的扑克脸一样，什么情绪都看不出来。
“怎么样？”她终于忍不住问。
陆时衍放下筷子，拿起碗边的汤勺，舀了一口汤，喝下去。然后他又舀了一口，又一口。碗里的汤见底了，他才放下勺子。
“陆时衍。”苏砚急了，“你倒是说话。”
陆时衍站起来，走到厨房里，从碗架上拿了一个空碗，把那碗酸辣粉分了一半过去。然后他把两个碗端到餐桌上，拉开两把椅子。
“坐下。”他说。
苏砚坐下。两个人面对面，中间隔着两碗酸辣粉。陆时衍拿起筷子，把碗里的花生米一颗一颗夹到苏砚碗里。
“我不爱吃花生米。”他说。
苏砚看着碗里越堆越多的花生米，鼻子一酸。她低下头，用筷子搅了搅粉条，发现粉条下面卧着一个荷包蛋。那是她煮粉条的时候顺手卧进去的，没跟他说。
“你什么时候学会做酸辣粉的？”陆时衍问。
“今天下午。失败了六次。”苏砚吸了吸鼻子，“前五次都没敢给你尝，倒掉了。”
“那第五次和第六次有什么区别？”
“第五次花生米炸糊了。第六次没糊。”
陆时衍笑了。他站起来，走到冰箱前，打开门。冰箱里除了速冻食品和功能饮料，多了一个保鲜盒。他拿出来，打开，里面是切好的香菜末和葱花，还有一小袋炸好的花生米，分门别类装在保鲜袋里。
“你下午去菜市场了？”苏砚愣住了。
“我三点就回来了。”陆时衍把保鲜盒放在桌上，“没进门，在楼下坐了半个小时。看你端着一碗东西往垃圾桶里倒，倒完又回厨房继续做。我等你端出第六碗才上楼的。”
苏砚盯着他：“你一直在楼下？”
“一直在。”
“那你为什么不早点上来？”
陆时衍坐回椅子上，拿起筷子，搅了搅碗里的酸辣粉。“因为我想看看，苏总为了给我做一碗酸辣粉，到底能折腾到什么程度。”
苏砚抓起桌上的餐巾纸砸过去。陆时衍没躲，纸团砸在他肩上，他笑了。
“第五次的那碗，你真的倒掉了？”
“倒了。”
“可惜了。”陆时衍低头吃了一口粉，“花生米炸糊了的那种，其实我喜欢。糊的有糊的香味。”
苏砚看着他。灯光从头顶照下来，照在他端着碗的手指上——那双手写过几百页的辩护词，在法庭上指过对方律师的鼻子，也在她发烧那天整夜握着她的手。她忽然想起父亲破产那年，她在法院门口站了一整天，没人理她。那时候她发誓，这辈子谁都靠不住，只有靠自己。
可现在她知道了。有些人，是靠得住的。
“陆时衍。”
“嗯？”
“你爸当年给你写过信吗？”
陆时衍停住筷子。他沉默了几秒，把碗放下，抽了一张纸巾擦了擦嘴。“写过。一封。我十八岁那年，他给我写了一封信，只有两行字。”
“哪两行？”
“第一行：好好吃饭。”陆时衍的声音慢下来，像是在回忆一笔一画，“第二行：别学我。”
苏砚放下筷子，把碗推到一边。她看着陆时衍，看着他眼底那一点被她戳中的东西。她知道他父亲的事——那个因为拒绝为一桩冤案背书而被“流放”到小律所的老法官，那个一辈子没跟儿子服过软、只在信上写了“别学我”的父亲。
“我比你爸强一点。”苏砚说。
“哪一点？”
“我不用写信。我想说什么，当面说。”她伸手，把陆时衍碗里那颗没夹完的花生米夹到自己碗里，“味道不错。”
陆时衍看着她。她低着头吃粉，鼻尖上沾了一点红油，自己没发觉。他忽然想起第一次在法庭上见她的样子——黑色西装，头发一丝不乱，目光像刀。那时候他以为这个人没有软肋。
“苏砚。”
“嗯。”
“你那本回忆录，写到哪儿了？”
“写到大学。我爸去世那段，写不下去。”
陆时衍站起来，绕过餐桌，走到她身边，弯腰，用纸巾把她鼻尖上的红油擦掉。动作很轻，像擦掉一页草稿上的铅笔印。
“慢慢写。不着急。”他说，“我陪着你。”
苏砚没抬头。但她伸出手，攥住了他
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